A douze ans, Momo se retrouve livré à lui-même. Il a un ami, un seul, Monsieur Ibrahim, l’épicier arabe de la rue Bleue.

Mais les apparences sont trompeuses.

La rue Bleue n’est pas bleue.

L’Arabe n’est pas arabe.

Et la vie n’est peut-être pas forcément triste.

Y a-t-il autre chose à chercher dans ce texte en «Je» qu’une invitation à affiner notre regard sur l’autre ? A tourner, tourner,
bienheureux derviches, jusqu’à flotter et voir le monde avec un peu de hauteur ?

Légèreté des corps, profondeur des âmes…

Je ne crois pas. Je peux me tromper, après...

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