C’est en funambule du verbe et du coq-à-l’âne que le narrateur de Comment j’ai mangé du chien chemine sur le fil zigzagant de ses souvenirs et de ses rêveries, en équilibre précaire au-dessus du non-sens qui menace de l’engloutir à tout instant. Engoncé dans son uniforme de marin, s’adressant à la fois à lui-même et au public, il fait le récit déconcertant d’un « moi » à présent lointain, d’un autre lui-même qui, durant sa jeunesse, passa trois années aussi épiques que surréalistes dans la flotte russe du Pacifique. La remémoration de cette expérience du...